Oh Manheeeeeeeeeeeeeee, olha ele....

Isto de ser diretora de turma tem vantagens e desvantagens. Ora uma das principais vantagens é uma gaja sentir que, quando chega, os gajos escondem os obiquelis em tudo o que é sítio para não serem apanhados, uma vez que a DT tem o poder de chibar estas sementes de vida aos seus progenitores. Outro dos privilégios que assiste aos DTs é o facto de termos uma alcunha ultra-encriptada, a que só os alunos têm acesso, e paralelamente, sabermos os nomes cutchie que eles colocam aos restantes professores.

Contudo, uma das grandes desvantagens é o atendimento dos pais. Não por ser complicado explicar-lhes que as criancinhas têm um garfo espetado ao fundo das costas e custa-lhes muito mexerem outra parte do corpo que não os olhinhos, mas antes pelas vergonhas a que somos sujeitas e que arrasam totalmente com aquela postura formal que exige este tipo de reuniões.

Ora acontece que eu tenho um aluno cujo pai se destaca dos demais por ter, digamos, um aspeto normal. É aquele homem dos seus trinta e tal anos, com ar asseado, sem unhas cheias do grume, e que me aparece às reuniões em (imagine-se!) calça de ganga e não de fato de treino; é senhor para se fazer aparecer com gel no cabelo, e não com aquele sebo típico de quem não sabe para que serve a água.

No final da última reunião que tivemos, acompanhei o encarregado de educação ao portão (e note-se que o portão fica a 20 mts da sala de atendimento e da sala de aula dos alunos) e estava já despedir-me, quando um dos alunos abre a porta da sala de aula e lança o seguinte comentário:

- Stora, você está nas nuvens!

E eu, com cara de tacho da feira, fiquei completamente ruborizada e apressei-me a despachar o homem, antes que me desmanchasse a rir. Automaticamente, pensei logo em pôr em prática os conteúdos adquiridos no workshop de chapadas que concluí com mérito o ano passado.

Só de pensar na próxima reunião, até se me arrepiam os pelos todos. Como diz a Lucy, que biolência.....

Andarilho precisa-se

Estou velha. Acabada. Isto já não é para mim.

Tínhamos programado uma actividade desportiva com a turma num parque municipal, com direito a repasto e tudo, que isto de correr é pior que puxar carroças. Os miúdos fizeram o seu papel de miúdos, correram e jogaram como se disso dependesse o fim da fome em África, e os professores fizeram o seu papel de professores: foram míudos. O manquinho que não corre parecia o Speedy Gonzalez, aquela que pensava que ia para lá segurar no cronómetro até à corda saltou, e eu parecia uma adolescente histérica num concerto dos Tokyo Hotel.

Ora isto tudo parece-me muito bem, não fosse a invasão de moscas, mosquitos, moscardos e melgas. Conclusão: estou picada em todo o lado, valha-me Deus... Quem vir as babas que tenho ao longo das costas ainda pensa que andei lá em soutien. Credo! Colonizaram-me as costinhas todas! A bicharada toda abriu os olhinhos até ao branco e atacou-me sem dó nem piedade.

À parte deste ataque sem escrúpulos, fui também alvo da chamada dor de burro, que é uma dor fininha como a merd%&%, e que imobiliza como o caraças. E como não queria ficar mal à frente dos catraios, lá continuei a correr e a saltar como se estivesse no anúncio da Evax.

Quando chegou a horinha dos morfes, tremia só de segurar no copo para me servirem a bebida. Portanto, após esta maravilhosa e revigorante manhã no parque, tenho a dizer que adquiri Parkinson.

Chegada à casota, e depois do banho que se impunha, fui-me pesar. Sim, porque eu ando a trabalhar para o engorda e cada grama significa para mim tanto como para o Passos Coelho significa cada cêntimo do rombo magistral do Jardim. E foi aí que o meu mundo desabou...

Ando eu a emborcar batidos de aveia on a daily basis para ver se encho as peles para depois da pesagem verificar que emagreci 600 gr com esta brincadeira.

E pronto. Contas feitas, perdi peso que me custou horrores a ganhar,mas ganhei um novo andar. Hoje para me levantar foi um castigo, porque os gémeos estão piores do que o chapéu de um pobre. Habituadinha a andar de salto alto todos os dias, esta fashion queen treme, só de pensar no dia em que irá ter que calçar ténis outra vez....

Agora sim!!!

(clicar na imagem para ampliar)

Eu andava triste, apagada... A minha vida parecia-me sem sentido. Eu sentia-me desmotivada, verdadeiramente amorfa... Pensava no porquê, numa explicação plausível para tal e o meu pensamento batia sempre na mesma frase:

EU NÃO TENHO UM STALKER!

Mas isso mudou. Eu, XS, tenho alguém que anseia por cada post meu, como se dele necessitasse para respirar. O meu blog tem alguém que dedica a sua vida a comentá-lo, a deixar o seu cunho pessoal, a sua opinião. Que honra, que lisonjeio, que orgulho que sinto...

Só é pena eu não perceber uma única palavrinha... Mas isso agora não interessa nada. O que realmente interessa é que o Olha que realmente tem um STALKER! VIVA! VIVA!

É da Malásia? Sim é, e depois?

Invejosos...

Trata de alma, trata, porque o corpo já era...

Alguém se importa de me informar como se retira o ornamento de avestruz que se encontra no vidro do meu carro?

PS: Gostava de evitar a espátula...

Barato o c%#%#!!!!

E é assim que se aprendem lições de vida. Quem me manda a mim ir armada em D. Branca, a banqueira do povo, às compras?

Vou eu fazer as comprinhas da semana, a dizer para mim própria que desta vez ia levar tudo, mas tudo, de marca branca, que a vida está cara, e blá, blá, blá, e que o mês, embora seja mais curto do que os outros, está é a esticar-se para caraças este ano e tenho que poupar. E vai de levar iogurtes da marca do hiper, toalhitas da marca do hiper, fiambre e queijo da marca do hiper, papel higiénico da marca do hiper e ...

PÁRA TUDO! Ora aqui está coisinha que não se pode deixar de comprar de qualidade. Provavelmente só quem passou pela experiência magnífica de se limpar a um ouriço cacheiro sabe do que estou a falar. A coisa é mais custosa do que uma lixa, isso eu posso garantir. E não se resume apenas ao acto da higiene, propriamente dito. A sensação de que fomos depilados 700 vezes com cera no mesmo sítio perdura eternamente, ou antes, até à próxima descarga intestinal (delgadal, ou grossal...), em que se está naqueles 5 cinco segundos após, a pensar: "Ufa, já está", e nos lembramos no 6º segundo seguinte que chegou a hora da rebarbadeira entrar em acção novamente. Mas quem foi o fabricante que achou que nasciam calos a alguém em sítios destes????

Portanto, conselho bom e de borla: não se compra papel higiénico de marcas brancas, tá? Tá.

Sou mais que vossa mãe.

Alguém fazia o obséquio de me explicar...

...se é grave? Se haverá solução através da psicocirurgia?

Foi mais ou menos assim: numa urgência, ligo para o consultório da minha dentista. Descubro que mudou para o cu de Judas. Ora eu, como paciente fidelíssima que sou (o tanas, tenho é um cagaço monumental de anestesias e a alminha tem uma paciência de Job para aturar os meus ataquinhos de sem-noção), marco consulta para o novo consultório, a 40 Km do antigo.

Auto-estrada. Reminisciências de um episódio antigo. Rio-me da situação. Consulta de dentista. Orçamento indigno de se apresentar a quem vem de tão longe para abrir a boca. Respiro fundo e decido solução temporária. A dentista não me cobra cheta, talvez sensibilizada pela minha reacção à proposta exorbitante apresentada. Abandono consultório - pelo menos foi de borla. A minha amiga C. telefona-me. Dou-lhe a triste notícia do enfardanço inescrupuloso, imoral e escandaloso de que vou ser vítima. Conversa flui para outros assuntos. Desligamos. A minha amiga M. liga-me. Dou-lhe a triste notícia do enfardanço inescrupuloso, imoral e escandaloso de que vou ser vítima. Conversa flui para outros assuntos. Chego à portagem. O meu cérebro pergunta-me onde está o talão da portagem. Eu não sei responder. Começo a puxar a cassete atrás. Não consigo visualizar o momento em que o dedo carrega no botão. Momento inexistente na cassete. Arrota 26,40€, outra vez.

A minha mente é especial, única, desassociada... E eu que me f...

Qual é a parte do "Não sei" que ainda não entendeste?

Perguntem-me sobre a grelha de programação do canal Panda.

Perguntem-me sobre o detergente certo para a placa vitrocerâmica.

Perguntem-me sobre a colecção Primavera-Verão da Mango.

Perguntem-me sobre cremes pediátricos para peles atópicas.

Perguntem-me sobre o livro ideal para se ler quando se está a lamber o chão.

Perguntem-me sobre o filme perfeito para aquela ocasião especial.

Eu respondo.

Agora se eu disser que o carro era vermelho e não era nem grande nem pequeno, por favor, larguem-me a braguilha. Para mim marcas de carros e trinchas para pintar paredes são exactamente la même chose.

Control-Alt-Delete

Quando me finar vou legar o meu cérebro à ciência. Às ideias que me passam pela cabeça de vez em quando, irei por certo representar um grande contributo para a humanidade.

Continua a mandar postais.Qualquer dia sai-te o carro...

Cada vez que acendo incenso cá em casa, dou por mim a olhar para a oferta disponível na gaveta e a pensar no que me apetece hoje:

- o de chocolate, cuja inscrição lateral augura fortuna, harmonia e bem-aventurança

- o de baunilha, que garante bem estar, harmonia, amor

- o de canela, que atrai dinheiro e sorte

Pois devo dizer que isto é uma valente treta! A semana passada, por exemplo, acendi o de baunilha e não vi nenhum George Clooney a bater-me à porta (e a este, confesso, teria aberto a porta a qualquer hora, que uma gaja também não se pode armar em difícil sem fazer um intervalo de vez em quando...). Quanto ao incenso de chocolate, que acendi durante o fim-de-semana, também se revelou uma verdadeira fraude... Fortuna, que é boa, nem vê-la. A conta continua cristalizada nuns valores que nem é bom referir. E sem cheta não há harmonia nem bem-aventurança possível.

Valha-me ao menos o facto de ser crédula, porque pelo menos durante o tempo que levei desde a prateleira de incensos até à caixa da loja dos chineses, vi a minha vidinha toda resolvida...

Na intimidade, por favor, pode ser?

Devem existir poucas coisas que me provoquem mais asco do que ver a forma como os automobilistas escarafuncham o nariz enquanto estão parados num sinal vermelho ou aguardam a sua vez numa cedência de prioridade. É vê-los a introduzirem o mindinho até ao cérebro, desesperados por apanhar aquela pona que resiste a todos os métodos de extracção.

A fase 2, então, arrepia-me até ao tutano. Assim que a arrancam, colocam o bracito de fora, discreta e disfarçadamente, e com aquele ar despreocupado de quem só está a arejar o membro, tentam, a todo o custo, livrar-se do produto que há momentos atrás estavam cegos por conseguir apanhar.



Automobilistas de Portugal, pleeeeeeeeease, se os musgos verdes do vosso nariz vos incomodam ao ponto de não conseguirem sequer ter a decência de utilizar um utensílio ultra-moderno chamado lenço de papel, façam o favor enorme de enfiarem o veículo num beco qualquer e divorciarem-se da ponaria que habita na saliência das vossas ventas com discrição.



Eu agradeço, de verdade.

O Jardim Zoológico

Lá no Jardim Zoológico onde trabalho há de tudo:
- o peixe-balão, que tem vindo a ser domesticado aos pouquinhos, ou não fosse eu uma cascavel que não perdoa;
- uma leoa, que mostra as suas garritas de vez em quando, e que ainda acha que uma tromba de elefante resolve qualquer coisa;
- algumas hienas, que tanto se riem e confraternizam alegremente com os animais da jaula ao lado, como os apunhalam pelas costas à primeira oportunidade, maldizendo e ridicularizando o assunto da conversa de há momentos;
- uma macaca, que abre as goelas a toda a hora, estridentemente.

Ora hoje apetece-me falar sobre a macaca do Zoo.
A macaca é aquele género de animal que adora fazer show off! É vê-la a saltar de galho em galho, à espera que o tratador a aplauda - o que quase sempre acontece. O pior é quando NÃO acontece... E aí é que o caldo está entornado!... Porque ela já saltou 49887587658 vezes de galho em galho só naquele dia e ninguém lhe dá valor, porque ela é a melhor saltadora e a que come bananas mais rapidamente do que qualquer outro e ninguém reconhece tal proeza.

E o resto da bicharada tem que aguentar-se à bronca, porque quando este tipo de abordagem não resulta, a babuína passa para a táctica seguinte, que é atirar-se para o chão e soltar gemidos acompanhados de baba e ranho.

Obviamente que no dia seguinte, quando eu chego ao Jardim (sim, porque este espectáculo deprimente só acontece quando aqui a cascavel vai para a sua jaula privativa, que o respeitinho é muito lindo...), lá está afixado, à porta da jaula, o cartaz:

Bicharada, agradeço que sempre que a macaca saltar de galho em galho e comer uma banana lhe façam uma festinha, que ela anda carente.
Ass: O peixe-balão, amputado há algum tempo

Detesto símias. E peixes-balão amputados.

É, é isso...

You Are a Monkey

You are a very fascinating creature. People are interested in every little thing you do. You are smart, curious, and clever. You are naturally witty, and you have a great sense of humor. You can see things from many different angles, and you always have an interesting perspective on life. You are likely agile and playful. You stay physically fit simply by staying active.

What Animal Are You?

Já me chamaram de muita coisa, mas macaca.... Enfim...

Sou contra listas!

Acho um pouco pindéricas aquelas resoluções que fazemos sempre à boca de cada ano novo. E isto porque, infelizmente, quando damos por ela, já vamos em Novembro e não fizemos nada do que nos propusemos. Quando era uma jovem inconsciente fazia sempre listas intermináveis, do género da que se segue:

- estudar com antecedência para os exames;

- aprender italiano;

- só gostar de quem gosta de mim;

- organizar a colecção de... ;

- cortar o cabelo antes que ele fique tão espigado que pareça uma teia de aranha;

- copiar para um livro as 7903 receitas de cozinha rasgadas de revistas;

- fazer uma viagem fantástica.

- engordar;
- ...



Hoje, quase a 1 dia de entrar em 2009, tenho a dizer que:

- não estou a leccionar. Conclusão: deveria ter cumprido esta meta;

- a única coisa que sei dizer em italiano é Mi Chiamo XS (e nem sei se está bem escrito). Conclusão: (e esta é dificil!!!) não sei falar italiano;

- ainda tenho os meus dvds por catalogar. Conclusão: não tenho paciência;

- tenho cortado apenas as pontas, para que o penacho se mantenha mais ou menos arejado. Conclusão: ainda não tive coragem para fazer aquele corte super radical;

- Agrafei as receitas rasgadas de revistas e jornais num caderno pautado. Conclusão: necessitava de um speechwriter, ou algo parecido, para resolver o meu problema de preguiça;

- as minhas férias foram passadas em Lisboa. Não que não tenha sido bom, mas não foi fantáaaaaaaaastico. Conclusão: o dinheiro não estica;

- continuo com 47kg...e para isto nem há conclusão!

Uma vez que nunca cumpria quase nada a que me determinava, deixei-me disso. No entanto, concluo, assim muito de repente, que se me tivesse dado ao trabalho de tentar fazer com que a primeira fosse alcançada, quase todas as outras viriam por arrasto.

Ai o caraças, que me está a dar para a depressão...


Eu não disse que não gosto de fazer isto????