tag:blogger.com,1999:blog-23802296429546668462024-02-19T16:35:04.328+00:00Olha que realmente!...Isto há coisas que na realidade ninguém acredita...Só contando mesmo!XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.comBlogger124125tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-61822056420582059682012-01-24T18:14:00.005+00:002012-01-24T20:56:26.947+00:00Oh Manheeeeeeeeeeeeeee, olha ele....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7hhZrdRRkk8tk_X8sR5LuFllbciypPNN5-AHovi2CQgKc0hJH-zqe1mupGTsg_qe1L9RBC0fch6l8LJLFzT4fkLR9pa2QuOb2hgWcTv4f3CqTN6_yz5VhUNdvzXLVgwsUJSPmKfqFgciG/s1600/vergonha-alheia-homer.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 133px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701273233429220290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7hhZrdRRkk8tk_X8sR5LuFllbciypPNN5-AHovi2CQgKc0hJH-zqe1mupGTsg_qe1L9RBC0fch6l8LJLFzT4fkLR9pa2QuOb2hgWcTv4f3CqTN6_yz5VhUNdvzXLVgwsUJSPmKfqFgciG/s200/vergonha-alheia-homer.jpg" /></a><br /><br /><br /><div align="justify">Isto de ser diretora de turma tem vantagens e desvantagens. Ora uma das principais vantagens é uma gaja sentir que, quando chega, os gajos escondem os <em>obiquelis </em>em tudo o que é sítio para não serem apanhados, uma vez que a DT tem o poder de chibar estas sementes de vida aos seus progenitores. Outro dos privilégios que assiste aos DTs é o facto de termos uma alcunha ultra-encriptada, a que só os alunos têm acesso, e paralelamente, sabermos os nomes cutchie que eles colocam aos restantes professores. </div><br /><br /><div align="justify">Contudo, uma das grandes desvantagens é o atendimento dos pais. Não por ser complicado explicar-lhes que as criancinhas têm um garfo espetado ao fundo das costas e custa-lhes muito mexerem outra parte do corpo que não os olhinhos, mas antes pelas vergonhas a que somos sujeitas e que arrasam totalmente com aquela postura formal que exige este tipo de reuniões. </div><br /><br /><div align="justify">Ora acontece que eu tenho um aluno cujo pai se destaca dos demais por ter, digamos, um aspeto normal. É aquele homem dos seus trinta e tal anos, com ar asseado, sem unhas cheias do grume, e que me aparece às reuniões em (imagine-se!) calça de ganga e não de fato de treino; é senhor para se fazer aparecer com gel no cabelo, e não com aquele sebo típico de quem não sabe para que serve a água. </div><br /><br /><div align="justify">No final da última reunião que tivemos, acompanhei o encarregado de educação ao portão (e note-se que o portão fica a 20 mts da sala de atendimento e da sala de aula dos alunos) e estava já despedir-me, quando um dos alunos abre a porta da sala de aula e lança o seguinte comentário:</div><br /><br /><div align="justify"><em>- Stora, você está nas nuvens!</em></div><br /><br /><div align="justify">E eu, com cara de tacho da feira, fiquei completamente ruborizada e apressei-me a despachar o homem, antes que me desmanchasse a rir. Automaticamente, pensei logo em pôr em prática os conteúdos adquiridos no <em>workshop</em> de chapadas que concluí com mérito o ano passado.</div><br /><br /><div align="justify">Só de pensar na próxima reunião, até se me arrepiam os pelos todos. Como diz a Lucy, que <em>biolência.....</em></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-89003408304299840822012-01-23T20:44:00.005+00:002012-01-23T20:57:31.236+00:00Uma gaja bem tenta dar o exemplo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg567L_J1sqKspGiP0CI_V3KH7lT0DcTkonyhQfKcahBZaPx4SJ5C5lJX5jMEC8bNQ_XkZD-rJP4Gkjrz1JgxXfjn0zsO-KEBmKzahkrsxu1p49HmvzOcluAfjjXmnjgs2J6luaNYo3HDpX/s1600/hungry_hungry_hamster.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 171px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700933754045612498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg567L_J1sqKspGiP0CI_V3KH7lT0DcTkonyhQfKcahBZaPx4SJ5C5lJX5jMEC8bNQ_XkZD-rJP4Gkjrz1JgxXfjn0zsO-KEBmKzahkrsxu1p49HmvzOcluAfjjXmnjgs2J6luaNYo3HDpX/s200/hungry_hungry_hamster.jpg" /></a><br /><br /><br /><div align="justify">Uma gaja sabe que tem dentro de si uma criança eterna quando estamos alapadas com o ceirão na cadeira do dentista e a nossa cria nos segura na mão e diz:</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><em>- Vai correr tudo bem, mamã! Senhor Doutor, coitadinha da minha mamã...</em></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">E de seguida, faz olhinhos cegos ao facto de parecermos um hamster no processo de mastigação e remata:</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><em>- Não se nota nada! Portaste-te tão bem mamã, que te vou levar ao shopping para almoçarmos!</em></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">E lá fomos, eu a desfilar a minha bochecha desfigurada, e ela a dar-me a mão...</div><br /><br /><br /><br /><div></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-19623677344476553462011-10-01T08:37:00.003+01:002011-10-01T09:27:26.553+01:00Andarilho precisa-se<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZjVFQU3MCCazP8mbJG4uTcsuxJRxtFQK6ig_h1uL6BPRGYPGJKc5ZOrv3pkRHNKlleRhq9fPF8XEDptaMboq_ayeLQ1za1qy_O4AJHzebJAv5PeBxW-z6p4N8MifKmbYfg8Ff7qHGrROK/s1600/velhinha.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 134px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658437350193760066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZjVFQU3MCCazP8mbJG4uTcsuxJRxtFQK6ig_h1uL6BPRGYPGJKc5ZOrv3pkRHNKlleRhq9fPF8XEDptaMboq_ayeLQ1za1qy_O4AJHzebJAv5PeBxW-z6p4N8MifKmbYfg8Ff7qHGrROK/s200/velhinha.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Estou velha. Acabada. Isto já não é para mim. </div><br /><br /><br /><div align="justify">Tínhamos programado uma actividade desportiva com a turma num parque municipal, com direito a repasto e tudo, que isto de correr é pior que puxar carroças. Os miúdos fizeram o seu papel de miúdos, correram e jogaram como se disso dependesse o fim da fome em África, e os professores fizeram o seu papel de professores: foram míudos. O manquinho que não corre parecia o Speedy Gonzalez, aquela que pensava que ia para lá segurar no cronómetro até à corda saltou, e eu parecia uma adolescente histérica num concerto dos <em>Tokyo Hotel</em>.</div><br /><br /><br /><div align="justify">Ora isto tudo parece-me muito bem, não fosse a invasão de moscas, mosquitos, moscardos e melgas. Conclusão: estou picada em todo o lado, valha-me Deus... Quem vir as babas que tenho ao longo das costas ainda pensa que andei lá em <em>soutien</em>. Credo! Colonizaram-me as costinhas todas! A bicharada toda abriu os olhinhos até ao branco e atacou-me sem dó nem piedade. </div><br /><br /><br /><div align="justify">À parte deste ataque sem escrúpulos, fui também alvo da chamada dor de burro, que é uma dor fininha como a merd%&%, e que imobiliza como o caraças. E como não queria ficar mal à frente dos catraios, lá continuei a correr e a saltar como se estivesse no anúncio da <em>Evax</em>. </div><br /><br /><br /><div align="justify">Quando chegou a horinha dos morfes, tremia só de segurar no copo para me servirem a bebida. Portanto, após esta maravilhosa e revigorante manhã no parque, tenho a dizer que adquiri <em>Parkinson</em>. </div><br /><br /><br /><div align="justify">Chegada à casota, e depois do banho que se impunha, fui-me pesar. Sim, porque eu ando a trabalhar para o engorda e cada grama significa para mim tanto como para o Passos Coelho significa cada cêntimo do rombo magistral do Jardim. E foi aí que o meu mundo desabou...</div><br /><br /><br /><div align="justify">Ando eu a emborcar batidos de aveia <em>on a daily basis</em> para ver se encho as peles para depois da pesagem verificar que emagreci 600 gr com esta brincadeira. </div><br /><br /><br /><div align="justify">E pronto. Contas feitas, perdi peso que me custou horrores a ganhar,mas ganhei um novo andar. Hoje para me levantar foi um castigo, porque os gémeos estão piores do que o chapéu de um pobre. Habituadinha a andar de salto alto todos os dias, esta <em>fashion queen</em> treme, só de pensar no dia em que irá ter que calçar ténis outra vez....</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-6967536191462205912011-05-28T11:29:00.006+01:002011-05-28T11:38:19.755+01:005ª Sinfonia em Si bemol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiarkSAznDweG9Rcp9NCVnZai4jXy25B1bKCkQn4ekJ5L7S2qUfCcSAhrNhgUmw1gpm-0z9JXSo8nPV0dbUYHSbIrHCf3P0a1mby682i8AcjEdNOPAqPAKdS_ykDSCN5zO2iAkK7F2OK3Lm/s1600/20690.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5611714304696342994" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiarkSAznDweG9Rcp9NCVnZai4jXy25B1bKCkQn4ekJ5L7S2qUfCcSAhrNhgUmw1gpm-0z9JXSo8nPV0dbUYHSbIrHCf3P0a1mby682i8AcjEdNOPAqPAKdS_ykDSCN5zO2iAkK7F2OK3Lm/s200/20690.jpg" /></a><br /><br /><div>- Mamã, tu nem sabes o que aconteceu.....! (gritinho estridente)</div><br /><br /><br /><div>- O que foi, Laura? Conta-me tudo....</div><br /><br /><br /><div>- A E. e o F. (gritinho estridente) fizeram .... (gritinho hiper estridente)</div><br /><br /><br /><div>- Sim, filhinha, fizeram o quê? (a ver se a miúda metia a primeira antes que eu ficasse sem pavilhão auditivo)</div><br /><br /><br /><div>- .... fizeram..... (mais um gritinho estridente, aliás, do além) ..... SEXY!!!!!! (novo gritinho estridente que se deve ter ouvido no Algarve)</div><br /><br /><br /><div>- E o que é isso, Laura?</div><br /><br /><br /><div>- Mamã, dahhhhhhh! É darem beijinho na boca com os olhos fechados!!!!</div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div>Deus a conserve assim por muitos aninhos. Eu agradeço.</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-29086867999899684092011-05-13T21:36:00.005+01:002011-05-13T22:03:21.381+01:00Comemoração do dia da mãe na escola+ 6ª feira 13=pé como um cepo de madeira<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgppZeySySJL64bOS8KYfMUEfEKxikT0VAuMHUFT7-PYgkqHoRcV1P3qyIBPY3kuuCewLCCs7eBf5CxWaKDDXmGShhKSHQCgXxLa5N__SnIWmK7K4FG4l-d_wchIICQK_1wZgkFwW_yA7vV/s1600/TNIS-O%257E1.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 140px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606308821282671682" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgppZeySySJL64bOS8KYfMUEfEKxikT0VAuMHUFT7-PYgkqHoRcV1P3qyIBPY3kuuCewLCCs7eBf5CxWaKDDXmGShhKSHQCgXxLa5N__SnIWmK7K4FG4l-d_wchIICQK_1wZgkFwW_yA7vV/s200/TNIS-O%257E1.JPG" /></a><br /><br /><div align="justify">Mas quem me manda a mim ter a mania que sou melhor que as outras e bater o record das mães ao saltar à corda 26 vezes seguidas?</div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify">A catraia ficou toda inchada e tal, porque a mãe dela deu uma abada às outras todas, mas o meu rico pézinho com uma entorse que já cá mora há um mês (não vou contar sobre o tralho monumental que dei a entrar num café) é que está pior que o chapéu de um trolha...</div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify">Para a próxima estou mas é quietinha, porque por pouco não entrava em coma de tanto ventilar. Para além disso, orgulho de filha, embora encha o coração, também incha o pé.</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-38311275512331712682011-05-02T21:25:00.003+01:002011-05-02T21:30:19.511+01:00Não faças a depilação, não...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaQH5VWUQ95BemBUU6G7yjCM3JTn2aJUmAHmk_K1YdnRhGP_5abv95dOiX9y3pyqLWaMRPV5-C-RY-Icq_TUqhDdpDawqOejJTD8W4OG9Iv1ovHkOX7LBJ-MQ5v8zhp5sCthV3VytboubX/s1600/Osamas-Firstborn-392.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5602218375975311250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaQH5VWUQ95BemBUU6G7yjCM3JTn2aJUmAHmk_K1YdnRhGP_5abv95dOiX9y3pyqLWaMRPV5-C-RY-Icq_TUqhDdpDawqOejJTD8W4OG9Iv1ovHkOX7LBJ-MQ5v8zhp5sCthV3VytboubX/s200/Osamas-Firstborn-392.jpg" /></a><br />Eu não sou de intrigas mas era apenas para avisar quem tem como certa a morte de Bin Laden que o dito deixou descendência disposta a continuar o seu trabalho....</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-75020157910764536432011-04-21T14:10:00.003+01:002011-04-21T14:12:05.852+01:00Bota os olhinhos nela, Sócrates....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhod1L4WClv2Vyshbk4Q5z9gzlFc97wrGRjzuRWdYBr8wk6VXJeSFzNzbFB_AXwiRGR2aqYFLjkqgG7cSMSw-qbqeX8HEaCThPpu-BI2dGQTxG4XaKuGvdO9e1-_mms5NxocR_kierdH3A/s320/foto-animais-engracados-14.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhod1L4WClv2Vyshbk4Q5z9gzlFc97wrGRjzuRWdYBr8wk6VXJeSFzNzbFB_AXwiRGR2aqYFLjkqgG7cSMSw-qbqeX8HEaCThPpu-BI2dGQTxG4XaKuGvdO9e1-_mms5NxocR_kierdH3A/s320/foto-animais-engracados-14.jpg" border="0" alt="" /></a><br /> <br />A Laura chega a casa abatida. <br /><br /><br />- O que foi, filha?<br /><br />- As minhas amigas já não querem brincar comigo. Já não querem ser mais minhas amigas.<br /><br />- Porquê?<br /><br />- Não sei, mamã. Não entendo. Eu até fui uma boa chefe para elas....<br /><br /><br />É assim que uma mãe descobre que a sua cria vai ter futuro. E que haverá sempre gente que faz tudo para ir para o poleiro alheio....XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-41853320806778285422011-04-19T20:55:00.005+01:002011-04-19T21:36:25.554+01:00Põe-na em cuecas, então....<a href="http://mormonmatters.org/wp-content/uploads/2009/04/ken-and-barbie.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 285px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://mormonmatters.org/wp-content/uploads/2009/04/ken-and-barbie.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div>Há alguns dias atrás, estava a Laura num dos seus momentos de criação artística, a fazer um desenho de uma boneca, e depara-se com um dilema que só uma mãe pode resolver:</div><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div>- Mamã, faço uma saia à menina ou umas calças?</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>- Faz umas calças, Laura.</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>- Com o calor que está????? Nem penses!!!</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-48436228507951852022011-02-14T20:17:00.006+00:002011-02-14T20:40:10.950+00:00Sabia bem era não pensarem na trilogia....<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMVSPwAyg5tz1IbfHezhbK72fBMuwSBb6dXnRJ4Su3FLl3QtamAtiV8-RdeUNPi5Q0VveKLIXK2n2AWSuwrlbeijJ7Z8wVHe71JoNbUHzsPqnXltC5lWcCiO_KF_MLiFuMySkfJ9FrXz_/s1600/gi_photo_pt_pd_logo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573647508954976674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMVSPwAyg5tz1IbfHezhbK72fBMuwSBb6dXnRJ4Su3FLl3QtamAtiV8-RdeUNPi5Q0VveKLIXK2n2AWSuwrlbeijJ7Z8wVHe71JoNbUHzsPqnXltC5lWcCiO_KF_MLiFuMySkfJ9FrXz_/s200/gi_photo_pt_pd_logo.jpg" /></a><br /><div align="justify">E quando uma gaja pensa que o Pingo Doce não pode fazer pior anúncio, eis que senão quando é lançado esse maravilhoso portento da publicidade internacional, com zero de tudo.</div><br /><br /><br />Mas que ataque de sem-noção terá dado ao publicitário e que diarreia cerebral se terá acometido da pessoazinha que aprovou tal chungaria???? Há mínimos, pessoal!<br /><br /><br /><br />Vão para dentro, vão, que o frio está a fazer-vos mal....<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-42422122674728505672011-01-12T10:32:00.007+00:002011-01-12T10:45:52.380+00:00<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcekn82JqWKpqAaC1BbC-1igAw7ecrX_z1D05EOQHD6pMi195K-8BCp82ADXB4y6jAoPnvCY_QN_Uj2g3K0zT7UpysjUBcTC0A0Psikd9gL3b4t4skY9OgHO44bJ0_LL8zT9m2yksBJyuv/s1600/burrito%252520triste.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561247387741047426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcekn82JqWKpqAaC1BbC-1igAw7ecrX_z1D05EOQHD6pMi195K-8BCp82ADXB4y6jAoPnvCY_QN_Uj2g3K0zT7UpysjUBcTC0A0Psikd9gL3b4t4skY9OgHO44bJ0_LL8zT9m2yksBJyuv/s200/burrito%252520triste.jpg" /></a> <div align="justify"><br />- Mamã, o que vai ser o jantar?<br /><br />- Ainda não sei, porquê?<br /><br />- E vamos comer pizza?<br /><br />- Não, não pode ser.<br /><br />- E vamos comer onde?<br /><br />- Em casa, Laura.<br /><br />- E podemos comer uma coisa que não seja feita por ti?<br /><br /><br />E pronto. O raio da catraia sabe mesmo como deprimir uma gaja.... </div></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-32927851059117048282010-12-30T10:46:00.004+00:002010-12-30T11:10:58.449+00:00'Tás cá para a próxima!<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjQTxPJT-Nv5H3fdtMWDEcGY7h763iumRRCjN7eeoOrYY1Apz1CPRYLBaWh7sGlC03sa5N2G5Fj0-3FysGZ9XUhCrYd-Egoa5Dc5DLLt1av9eeeEnZ1yIudBorlxyrrgzvnC-cgIQn9Qy_/s1600/s_07081943.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 133px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556430301051784226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjQTxPJT-Nv5H3fdtMWDEcGY7h763iumRRCjN7eeoOrYY1Apz1CPRYLBaWh7sGlC03sa5N2G5Fj0-3FysGZ9XUhCrYd-Egoa5Dc5DLLt1av9eeeEnZ1yIudBorlxyrrgzvnC-cgIQn9Qy_/s200/s_07081943.jpg" /></a><br /><div align="justify">Uma gaja oferece uma máquina fotográfica ao seu cutchie. Uma máquina porreiríssima, com nightshot, panorâmica, detector de sorrisos, olho de peixe e, imagine-se, tripé e bolsa. E a partir desse dia todas as fotos que a gaja consegue ter são em robe, com o cabelo pior do que um ninho de ratos ou sentada na sanita, ou de perfil com a bicanca em macro.</div><br /><br /><br />Imagino daqui a uns anos a catraia a ver as fotos da sua infância e a encontrar a mãe sempre com aquele aspecto de chantrona, de gimbra-mor.<br /><br /><br /><br />Vou mas é ao cabeleireiro arranjar o chinó a ver se me sinto menos sostrona.<br /><br /><br /><br />Bom 2011.<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-14803470800809416722010-10-27T12:13:00.006+01:002010-10-27T12:29:56.100+01:00Não escrevo desde Julho?!?!? !<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnY1l2Vki6UlJQOsyjyTxgtAuRkrspX5KOIVvuqAljcWLi1JHeH_wCN251QxfLiy02iAXgHO7VDKvAvMnSCBtjghz-boBJuNTVh9ZCl1oN0Q7JQ2DgIUhqroupwU9kNddAvU5d7Lhl7kzu/s1600/cachorro_mala_grande.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 118px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532686425632893106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnY1l2Vki6UlJQOsyjyTxgtAuRkrspX5KOIVvuqAljcWLi1JHeH_wCN251QxfLiy02iAXgHO7VDKvAvMnSCBtjghz-boBJuNTVh9ZCl1oN0Q7JQ2DgIUhqroupwU9kNddAvU5d7Lhl7kzu/s200/cachorro_mala_grande.jpg" /></a><br /><div>Credo, já não escrevo há muito tempo... </div><br /><div></div><br /><div>Eu já contei aqui que mudei de cidade há cerca de dois meses? Não.</div><br /><div>Eu já contei aqui que dei uma de gaja com eles no sítio e despedi-me do jardim zoológico e decidi que ia dar aulas novamente? Não.</div><br /><div>Eu já contei aqui que estou fartinha que me chamem de bimba e me peçam para dizer<em> carago</em>? Não.</div><br /><div>Eu já contei aqui como é bom uma gaja saber que se batesse a caçuleta hoje, ia para o outro lado feliz e contente por ter nascido? Não.</div><br /><div>Eu já contei aqui que a Laura, em um mês e meio de aulas num sítio completamente diferente, já trocou duas vezes de chamego? Não. </div><br /><div></div><br /><div>Pronto, então 'tá.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-61826951688226982452010-07-15T22:16:00.004+01:002010-07-15T22:35:13.824+01:00É muito triste ser ceguinha....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga1u_igC7WBBWN0Z6lcE4pBoDZqqRjE0pKvpCnOkcJlXYzUj3dLfbzEsokNdW5zN_e8ditKyfwM_IPdEvmLRPWMnXjpuOXKs6RL9-f99S-AAR6mSG24jaLE7k5q2c7Z6et0KGShfRrwj72/s1600/%C3%B3culos-big.png"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494249353932500162" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga1u_igC7WBBWN0Z6lcE4pBoDZqqRjE0pKvpCnOkcJlXYzUj3dLfbzEsokNdW5zN_e8ditKyfwM_IPdEvmLRPWMnXjpuOXKs6RL9-f99S-AAR6mSG24jaLE7k5q2c7Z6et0KGShfRrwj72/s200/%C3%B3culos-big.png" /></a><br /><div align="justify">É triste, mas trata-se da mais pura verdade: eu não vejo um boi à frente. Nicles. E não se trata de lentes desactualizadas, não, que ainda há um mês arrotei 90€ inteiros e completos por umas novas. Ou é isso, ou a minha bela massa encefálica carregadinha de finesse está a falecer a cada dia que passa.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Chega-me a miúda à nossa mansão sumptuosa vinda de um jantar patrocinado em casa do que a fez, e pergunta-me a minha idade. Eu inocentemente, respondo-lhe que tenho 35, e ela pergunta-me se eu não sei ver que o biquini que lhe vesti não é uma parte de baixo, mas sim uma parte de cima....</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Mentalmente reconstituo o momento da manhã em que estou a vesti-la. Lembro-me que os lacinhos me parecem um pouco quinados de um dos lados, e aperto os lacinhos do outro, para compôr a fotografia. E penso para mim que a miúda tem a anca com algum problema, porque não há forma do c#$#%& do biquini assentar direito...</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">E pronto.... Fico com cara de parva e desfaço-me a rir. E a miúda não acha piadinha nenhuma à coisa e abre as goelas a chorar e a dizer que andou o dia todo a tirar o biquini da gaveta.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">E assim se acaba a confiança de uma cria numa mãe. Agora, já nem senhora sou de cortar as unhas à catraia, porque ela diz que vejo mal e que lhe posso cortar os dedos...</div><br /><div></div><br /><div></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-79730226531065368752010-07-01T21:16:00.004+01:002010-07-01T21:24:52.391+01:00Nunca me deixas ver nadinha, mamã!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNlqdmsoZX9ISWTF4D8Q45TvlrtRfNLbklDInYp74PS3pe3ERhOcmUI9ONC5i3wznyaPb77o9vdgcqUB9XHA8eTqfItsCHjbZpICJWLnWMMLGbaw2ebDeaRgigXz272PRBXu2gu20YU3sh/s1600/acidente.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 152px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5489036046076775650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNlqdmsoZX9ISWTF4D8Q45TvlrtRfNLbklDInYp74PS3pe3ERhOcmUI9ONC5i3wznyaPb77o9vdgcqUB9XHA8eTqfItsCHjbZpICJWLnWMMLGbaw2ebDeaRgigXz272PRBXu2gu20YU3sh/s200/acidente.bmp" /></a><br /><div><em>- Laura, viste como estava aquele carro?</em></div><br /><div></div><br /><div><em>- Não, mamã, o que aconteceu?</em><br /></div><div></div><br /><div><em>- O carro bateu no carro da frente e estava com o capot todo amolgado!</em></div><br /><div></div><br /><div>A Laura estica-se para trás, torce-se toda para tentar ver qualquer coisita.</div><br /><div></div><br /><div>Olho de esguelha pelo espelho retrovisor. Mega tromba de elefante.</div><br /><div></div><br /><div><em>- O que foi, filha?</em></div><br /><div></div><br /><div><em>- Logo vais pôr no telejornal, que eu quero ver o acidente, mamã!</em></div><br /><div></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-23515151302799540972010-06-08T19:53:00.008+01:002010-06-08T21:22:13.037+01:00Agora sim!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDWi79uidpXOftfgYWUaofEGShJ_HhokSJroCSGDLge1FkJ6vf0UFA6B52zu_VXyB-WOvq-RruF9iwnXyKSxuht4zFike6D910V0bEl_7zq4zJgS46_v9gILmY76TKRcpm9hpYYU69YF6/s1600/untitled.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 97px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480499946194657458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDWi79uidpXOftfgYWUaofEGShJ_HhokSJroCSGDLge1FkJ6vf0UFA6B52zu_VXyB-WOvq-RruF9iwnXyKSxuht4zFike6D910V0bEl_7zq4zJgS46_v9gILmY76TKRcpm9hpYYU69YF6/s200/untitled.bmp" /></a> <em>(clicar na imagem para ampliar)</em><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Eu andava triste, apagada... A minha vida parecia-me sem sentido. Eu sentia-me desmotivada, verdadeiramente amorfa... Pensava no porquê, numa explicação plausível para tal e o meu pensamento batia sempre na mesma frase:<br /><br />EU NÃO TENHO UM <em>STALKER!</em></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify">Mas isso mudou. Eu, XS, tenho alguém que anseia por cada <em>post</em> meu, como se dele necessitasse para respirar. O meu blog tem alguém que dedica a sua vida a comentá-lo, a deixar o seu cunho pessoal, a sua opinião. Que honra, que lisonjeio, que orgulho que sinto...<br /><br /></div><div align="justify">Só é pena eu não perceber uma única palavrinha... Mas isso agora não interessa nada. O que realmente interessa é que o <em>Olha que realmente</em> tem um <em><strong>STALKER</strong></em>! VIVA! VIVA!<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">É da Malásia? Sim é, e depois?<br /></div><div align="justify">Invejosos...</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-85505314330148059722010-05-25T21:10:00.009+01:002010-05-25T22:06:34.147+01:00Por amor de Deus...ou do papa, sei lá...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzMXMKb1XIwPsUPhfWVxWgKpwUXYEgPEVc8w0hDiEFR-Uje-Zhmr3xXR4E3jrxcdxtEdhQm5hL5DRTrZs_lD5tL0CBWfWG1qlFQuJhQQu2ZbcuItu3azZtwkCNQFAjq4WX6eQXFK9L713u/s1600/2178054.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475314804856420354" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzMXMKb1XIwPsUPhfWVxWgKpwUXYEgPEVc8w0hDiEFR-Uje-Zhmr3xXR4E3jrxcdxtEdhQm5hL5DRTrZs_lD5tL0CBWfWG1qlFQuJhQQu2ZbcuItu3azZtwkCNQFAjq4WX6eQXFK9L713u/s200/2178054.jpg" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdG1vtwFlkbxFmt96ZIcV4pin0V6cwB7tQKmlcpxovHM3Om3T0llsvGotDDT7RJLsbCtWcFIWfMghQJayUyWgrdy8PWcqkWc4LmQx37_9h4PfdIYEdKF0nlsF7AQFaANa1P4BhV6xozLMn/s1600/papelada.jpg"></a><br /><br />Uma gaja tenta inscrever a miúda na escola e depara-se com 1001 dificuldades:<br /><br /><br /><br />- é a obesa da secretaria que não levanta o ceirão para dar informações;<br /><br /><br />- é a quantidade infinita de papéis com informação repetida a preencher;<br /><br /><br />- é a sanha de reunir documentos originais e fotocópias dos mesmos.<br /><br /><br /><br />A última peripécia nesta dolorosa e penosa caminhada foi conseguir que me passassem uma famigerada declaração que atestasse que a Laura tem as vacinas todas em dia, não vai pegar difteria a ninguém e se morder não tem raiva.<br /><br /><br />A coisa começa logo por conseguir que sua realeza a telefonista me coloque em contacto com o corpo de enfermagem. Oh, tarefazinha mais rebuscada, dotada de sapiência elevada... Achei eu que carregar em 3 botões do PBX fosse canja laranja para o jarrão Ming que me atendeu o telefone. Mas não... e porque essas declarações não se passam, e porque a escola tem que aceitar o boletim como comprovativo e blá, blá, blá... Uma gaja tem que se indispor e falar grosso para conseguir chegar à fala com a enfermeira chefe substituta, contar a vidinha toda, predispor-se a elaborar uma declaração-modelo (sua excelência nunca tinha passado nenhuma...) para que lhe passem um papel que mais não é que um print da base de dados do centro de saúde, devidamente carimbado e assinado....<br /><br /><br />Valha-me Deus...Socorro... Em que estado estamos!<br /><br /><br />Chego a duas conclusões, para mal dos meus pecados:<br /><br /><br />- o mais difícil não é falar com o patrão, mas sim conseguir passar pela energúmena da secretária;<br /><br />- todas as profissões deveriam ter como disciplina base de formação o Português. Parece-me essencial, não sei....<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-33628390942683841912010-05-04T19:09:00.004+01:002010-05-04T19:30:42.428+01:00Espelho meu, espelho meu...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0-mxD_pGkMTXSUtMhT_5ZAZ6w7HIpRZ7qtqDwzyktZAL4zpaYkkboci6HgzC3rXPnr0JEzNVd1ZT593MLB5U4-JD1nT2wfu8b-1510pTQelQdnQXmtLfNJ4rO1XSzQ09rrzwxR1sS-gM4/s1600/alice-espelho1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 170px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467483882299141170" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0-mxD_pGkMTXSUtMhT_5ZAZ6w7HIpRZ7qtqDwzyktZAL4zpaYkkboci6HgzC3rXPnr0JEzNVd1ZT593MLB5U4-JD1nT2wfu8b-1510pTQelQdnQXmtLfNJ4rO1XSzQ09rrzwxR1sS-gM4/s200/alice-espelho1.jpg" /></a><br /><div align="justify">Ninguém me consegue convencer que o pessoal que projecta os parques de estacionamento não está mancomunado com a classe dos mecânicos. Não vejo outra razão que explique o facto da maioria apresentar lugares que mais parecem destinados aos triciclos da ganapada! </div><br /><div align="justify">E aqueles pilares brutais magníficos colocados estrategicamente para uma gaja destruir metade do seu bólide? Um assombro... Está uma gaja a fazer a manobra a achar que o carro vai entrar, vai entrar, vai entrar, e toma... era uma vez um espelho! </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Estou mesmo a vê-los, qual corja a congeminar:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">- Mete aqui o pilar, aí com 1 mt de diâmetro, que pelo menos tens 4 carros aviados por dia.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">- Essa parede tem que ser mais espessa. E carrega bem nesse ângulo de curvatura. A média de colisão prevista é de 9 carros.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">- Coloca-me essa rampa mais inclinada. O pessoal tem que se borrar todo para fazer ponto de embraiagem ao inserir o ticket para sair.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Por isso, sempre que saio de um parque de estacionamento com o meu carrinho ileso (que não foi o caso de hoje) estou sempre a ver onde pára o mecânico mais próximo. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Esta história é concertação entre a ordem dos arquitectos e a dos mecânicos. Ninguém me tira da cabeça.</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-24354208489997626112010-04-26T20:47:00.007+01:002010-04-26T21:37:23.033+01:00Perdoa, querida mãezinha, este teu rebento....<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqmiun6nsbBOzymVdoq2YD0qtbZMF14DpeZZcICZ3bBXW5NPn28cxdhX8yizdwcFsw1Xu2Mphe0IW_CcbZpneMfQ5UbRSP2eiOLE_gCTRB7Hfy9MyXcJRwRTDu0BOK2GoYC4U8ouXPu_ra/s1600/frentegx.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 196px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464547421681932594" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqmiun6nsbBOzymVdoq2YD0qtbZMF14DpeZZcICZ3bBXW5NPn28cxdhX8yizdwcFsw1Xu2Mphe0IW_CcbZpneMfQ5UbRSP2eiOLE_gCTRB7Hfy9MyXcJRwRTDu0BOK2GoYC4U8ouXPu_ra/s200/frentegx.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Minha mãezinha querida, essência do meu ser, da próxima vez que decidires oferecer um CD à tua riqueza de neta, pede-me a opinião, por favor. Ou então, compras o dito, leva-lo para os teus aposentos reais, e coloca-lo em modo <em>repeat </em>umas 8759475340509 vezes. SÓ e SE conseguires terminar esta tarefa com a tua sanidade mental intacta terás autorização para fazer doações em vida de bandas sonoras com títulos tais como : <em>O mundo da Patty - a história mais bonita</em>. <em></em></div><br /><span style="color:#330033;"></span><br /><br />A única explicação que me ocorre é a de eu ter sido verdadeiramente insuportável em miúda. Só pode ser isso. Que semente de vida torcida devo ter sido, para a minha mãe me castigar desta forma torpe...<br /><br /><br /><br />Chamo requinte de vilania elevado ao seu expoente máximo ao facto do CD incluir todas as ditas músicas em versão <em>Karaoke....</em><br /><br /><em></em><br /><br />PS: E a catraia ainda me diz que o raio da caixa de óculos é linda de morrer....<br /><br /><br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-1037525899062617642010-04-19T21:33:00.004+01:002010-04-19T21:45:27.566+01:00E agora algo completamente diferente..<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm8kkqpq6a9hO4lYhRGFLU7p4WwY2gd3EcT4pcY-meOyNgMVzRolRnrC9vnH0VETl3l098RAnStkanwxIonmbX-g-tJyZFHHGHHLaAwefYFNAdkG8ht5xAOmWt_PDF1wpeoJvfx-1LI7JK/s1600/animais-engracados-39.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461952395496700818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm8kkqpq6a9hO4lYhRGFLU7p4WwY2gd3EcT4pcY-meOyNgMVzRolRnrC9vnH0VETl3l098RAnStkanwxIonmbX-g-tJyZFHHGHHLaAwefYFNAdkG8ht5xAOmWt_PDF1wpeoJvfx-1LI7JK/s200/animais-engracados-39.jpg" /></a><br /><div>E quando estamos que não nos cabe um feijão no real, eis que nos telefonam a dizer-nos para relaxar o músculo, que estão a dar o litro por nós.</div><br /><div></div><br /><div><em>Priceless</em> mesmo. Obrigada, M. </div><br /><div></div><br /><div>PS: Para quem veio cá à espera de um post típico da XS, hoje correu mal. Estou sentimental. Pindérica, mesmo.</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-37338280086094659192010-03-01T20:59:00.006+00:002010-03-01T21:33:37.155+00:00Vou-te comprar uns óculos, macaca... A ver se te mancas...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCPwNHyPKFrRpNgLL-EKNmwkqGn8HOJ1q4I4Qv4JUpOQE2Y22OLhbYdP3TXYjhyBOKQcBBHY3_8jEwAXTG0MrKLKI0m8hMQygRr6QVlmV3PZEqvr9A4s-g7pVIwNrvp_-Ol-X36Ixp0CJV/s400/1194953ra%C3%83%C2%A7a_macaca.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 242px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCPwNHyPKFrRpNgLL-EKNmwkqGn8HOJ1q4I4Qv4JUpOQE2Y22OLhbYdP3TXYjhyBOKQcBBHY3_8jEwAXTG0MrKLKI0m8hMQygRr6QVlmV3PZEqvr9A4s-g7pVIwNrvp_-Ol-X36Ixp0CJV/s400/1194953ra%C3%83%C2%A7a_macaca.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Ser inscrita pela nossa chefia (o caso mais prático e gritante que conheço de burrice emocional e sensorial extrema e etc) numa formação denominada "Inteligência Emocional e Eficácia pessoal" só porque não temos um problema de costas que nos faz lamber o chão que ele pisa, é mau.<br /><br />Pior ainda é ouvirmos a macaca dizer que foi inscrita pelo mesmo peixe-balão nesta formação porque está na empresa há muitos anos e de momento não há assim grande oferta de formações para inscrição.<br /><br />Péssimo, quase, quase a roçar o lodo total, é a babuína referir que esta formação é óptima para reciclar conhecimentos.<br /><br />Macaca, não queria ferir-te os sentimentos, mas tenho uma revelação a fazer-te:<br /><br />Esta formação está para ti como o Manuel Luis Goucha está para as manhãs da TVI. Osmose total, percebeste?<br /><br />Ah, e só reciclamos conhecimentos quando os possuimos, tá?<br /><br />Tenho para mim que andas a comer umas bananas estragadas... Ou isso ou andas a dar-lhe forte no vinho tinto de pacote.<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-21396227900036063442010-02-25T20:26:00.002+00:002010-02-25T20:29:01.174+00:00Oh, valha-me Deus....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://budrush.files.wordpress.com/2007/02/silencio.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 242px; height: 300px;" src="http://budrush.files.wordpress.com/2007/02/silencio.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">A hora das refeições com a Laura é sempre para morrer. A catraia fala, fala, fala e comer que é bom, fica para amanhã. As pessoas já terminaram a refeição há séculos e lá continua ela, heróica no seu posto, ainda com o prato cheio, a falar, a cantar ópera, e a tentar negociar o que fica a ganhar ranço cá fora e o que vai entrar no nobre circuito digestivo de sua alteza.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Eu e ele</span>: <span style="font-style: italic;">Laura, agora, não podes falar, tens que comer. E só depois de teres comido tudo é que podes voltar a falar.</span><br /><br />E é exactamente neste ponto que ocorre um fenómeno <span style="font-style: italic;">laural</span> que desconhecia até à data. A criaturinha irrompe num choro compulsivo, com ranho até ao pescoço (nham, nham...), com direito a soluços daqueles em que o bife de frango hesita entre seguir pelo canal correcto ou optar pelo do nariz.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Laura</span>: <span style="font-style: italic;">Mas eu tenho voz! </span><br /><br />Podem fazer tudo à minha miúda. Esquartejá-la, virá-la ao contrário, espancá-la <span style="font-style: italic;">quiça</span>... Mas nunca, NUNCA, a mandem fazer silêncio.<br /><br />Para vosso bem. Se quiserem manter o pavilhão auditivo intacto.<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-67673740293048348412010-02-22T20:40:00.003+00:002010-02-22T20:47:17.336+00:00Trata de alma, trata, porque o corpo já era...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://jeffrey-feldman.typepad.com/photos/uncategorized/a_child_crying.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 219px; height: 229px;" src="http://jeffrey-feldman.typepad.com/photos/uncategorized/a_child_crying.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Alguém se importa de me informar como se retira o ornamento de avestruz que se encontra no vidro do meu carro?<br /><br />PS: Gostava de evitar a espátula...<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-32028687333109998672010-02-18T19:43:00.007+00:002010-02-18T20:16:04.121+00:00Barato o c%#%#!!!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivAc2mEme3jE1p46tUQVIscufb2nx2h85t1GmkNvFjOmASfH4eZqUqyq6QSAAptUZ3qqyR1iV_lUOXgWNAI9FpYZSxe2kaCKdADmZbOuVV9Uj7GON3RtVx8Fb0OBq1B2i8-bycFheF09cs/s1600-h/lixa.jpeg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivAc2mEme3jE1p46tUQVIscufb2nx2h85t1GmkNvFjOmASfH4eZqUqyq6QSAAptUZ3qqyR1iV_lUOXgWNAI9FpYZSxe2kaCKdADmZbOuVV9Uj7GON3RtVx8Fb0OBq1B2i8-bycFheF09cs/s200/lixa.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439679322549378786" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">E é assim que se aprendem lições de vida. Quem me manda a mim ir armada em D. Branca, a banqueira do povo, às compras?<br /><br />Vou eu fazer as comprinhas da semana, a dizer para mim própria que desta vez ia levar tudo, mas tudo, de marca branca, que a vida está cara, e blá, blá, blá, e que o mês, embora seja mais curto do que os outros, está é a esticar-se para caraças este ano e tenho que poupar. E vai de levar iogurtes da marca do hiper, toalhitas da marca do hiper, fiambre e queijo da marca do hiper, papel higiénico da marca do hiper e ...<br /><br />PÁRA TUDO! Ora aqui está coisinha que não se pode deixar de comprar de qualidade. Provavelmente só quem passou pela experiência magnífica de se limpar a um ouriço cacheiro sabe do que estou a falar. A coisa é mais custosa do que uma lixa, isso eu posso garantir. E não se resume apenas ao acto da higiene, propriamente dito. A sensação de que fomos depilados 700 vezes com cera no mesmo sítio perdura eternamente, ou antes, até à próxima descarga intestinal (delgadal, ou grossal...), em que se está naqueles 5 cinco segundos após, a pensar: "Ufa, já está", e nos lembramos no 6º segundo seguinte que chegou a hora da rebarbadeira entrar em acção novamente. Mas quem foi o fabricante que achou que nasciam calos a alguém em sítios destes????<br /><br />Portanto, conselho bom e de borla: não se compra papel higiénico de marcas brancas, tá? Tá.<br /><br />Sou mais que vossa mãe.<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-67171183282888142852010-01-18T19:51:00.005+00:002010-01-18T20:20:20.303+00:00Ordinarona...<div align="justify">Há frases que proferimos na nossa ingenuidade que resultam terrivelmente, depois de ouvirmos a resposta do interlocutor a quem as dirigimos. Exemplo:</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Eu: <em>Comia esta menina... as costelinhas, os bracinhos..</em></div><div align="justify">Laura: <em>Então come-me toda!</em></div><div align="justify"><em></em> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">E eu mandei-a falar baixo. Se alguém ouvia, era muito capaz de ter a Protecção de Menores à porta em 10 minutos....</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">PS: Este palavreado tem que mudar. Se a ouço a proferir esta frase nem que seja daqui a 20 anos, desfaço-a de pancada!</div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2380229642954666846.post-7163130174626589992010-01-07T19:14:00.005+00:002010-01-07T20:01:33.729+00:00Foi h]a 6 anos e 9 meses...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjClKokBxYU-y4uTozQY9H5zXndX_8MGAMhLwCdPzqpp1-fqRgGixYvn5w5202zlS4_-ZFKFw_HRocre9JnnA9nhYPFpACIJEHfUF3kvP1d-sOXAGOA4cDZ9ZTiKnfnq064IhN2fvq2Vi/s1600-h/turtle_and_snail_go_go_go_happy_belated_birthday_card-p137028483993218860tdtq_400.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424089443532753554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjClKokBxYU-y4uTozQY9H5zXndX_8MGAMhLwCdPzqpp1-fqRgGixYvn5w5202zlS4_-ZFKFw_HRocre9JnnA9nhYPFpACIJEHfUF3kvP1d-sOXAGOA4cDZ9ZTiKnfnq064IhN2fvq2Vi/s200/turtle_and_snail_go_go_go_happy_belated_birthday_card-p137028483993218860tdtq_400.jpg" border="0" /></a><br /><em>Aviso> O meu teclado est]a como se pode ver> desconfigurado. Quem se conseguir safar e perceber o post, parab]ens, pode considerar/se um ser superior e distinto.</em><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Hoje a Laura faz 6 anos. Como n\ao podia deixar de ser, h]a dias que ando a cogitar na prenda a oferecer. ]E que isto de fazer anos perto do Natal arrasa com uma gaja, pois as id]eias esgotam/se todas por volta de fins de Novembro... Mas confesso que este ano a escolha esteve, at]e, facilitada. E tudo }a conta do dia em que o Azeit\ao se finou. Passo a explicar.</div><br /><br /><br />H]a algum tempo que a Laura me andava a pedir um animal de estima;\ao _ um gato, um c\ao, qualquer coisa que se mexesse sem necessitar de pilhas. Ora como a minha experiencia com o <span style="color:#3333ff;">c</span><a href="http://olhaquerealmente.blogspot.com/2009/02/o-jean-e-gena.html"><span style="color:#3333ff;">asal maravilha de agapones</span></a> foi literalmente para esquecer, tentei logo demover a minha cria das op;\oes apresentadas, pois estava j]a a ver/me de ceir\ao para o ar a apanhar pelos todos os dias... E a mi]uda n\ao tem mais nada> apanhou um caracol na rua, ao qual resolvemos posteriormente chamar Azeit\ao, e trouxe/o para o nosso lar. Sim, para a nossa rica casinha... E eu fui obrigada a engolir em seco e a trat]a/lo como um pequeno rebento, um pequeno beb]e, semente de vida acabada de plantar... E, eu sem sequer saber o que o desgra;ado comia, l]a punha uma folhita de alface e migalhas de p\ao, para ver se o gajo vingava, dentro da caixinha de cartao, bercinho mais lindo....<br /><br /><br /><br />Como ]e obvio, o miser]avel durou uma semana. Esganadinho de fome, suponho, bateu a bota, finou/se. E a mi]uda, coitada, l]a se conformou _ o infeliz tinha ido desta para melhor, e la] estava ela sozinha no mundo outra vez, a ter que lutar contra o universo sem companhia...<br /><br /><br /><br />Hoje resolveu/se, ent\ao, esta desgra;a. Compraram/se duas tartarugas deliciosas, que se Deus quiser (e rezo para que n\ao queira) crescer\ao at]e aos 30cm. A ver se a catraia as defaz antes disso....<br /><br /><br /><br />PS> isto do teclado est]a agreste, est]a.... Mas o dia era especial de corrida!<br /></div>XShttp://www.blogger.com/profile/18037261398667080845noreply@blogger.com14